Ogni scrittore contemporaneo si sente in dovere di crearsi uno stile (che piace chiamare "cifra", scimmiottando l'inglese), quello della Ciabatti consiste nelle ripetizioni. Questo libro in realtà per me è scritto meglio di "Matrigna" e solo verso la fine le ripetizioni si fanno affannose e insopportabili, quasi come se l'autrice sofrisse il dover chiudere questo esercizio di psicoterapia della sua vita in cui ha deciso di coinvolgerci. Eh sul contenuto non riesco a esprimermi, troppi tratti della Teresa figlia dello strapotente e straricco massone assomigliano ai miei che, nel mio piccolo, sono stata la mosca bianca, figlia unica viziata, in un contesto in cui le famiglie facevano ancora 4-5 figli; quel che so è che possedere non significa amare bensì distruggere. Una prece per la madre, popolana che da sola si è infilata in quell'irreplicato ascensore sociale dell'Italia anni '50-'60, facendo di sé una donna libera e indipendente per poi consegnarsi inspiegabilmente a un mostro che ne ucciderà personalità e sicurezze