Una novela de recuerdos. El narrador deambula a través de los tortuosos vericuetos de la memoria, tanteando en la penumbra con una aspiración memoriosa conscientemente frustrada en los detalles. Palpando, como si fuera un rosario, “los eslabones del tiempo” (pág. 97) “en la región oscura del olvido” (pág. 50).
Al final, nada queda, la felicidad se muestra esquiva y “la verdad definitiva anula y devalúa el recuento de probabilidades” (pág. 93), de deseos y aspiraciones insatisfechas, de proyectos inconclusos. Nadie ha sido capaz, ni lo será, de observar un campo de amapolas blancas.
Sin embargo, el lector puede inventar un resquicio para la esperanza, pues un poeta imaginó hace dos milenios un cisne negro y cuando los europeos llegarón al continente austral descubrieron que existía. También los campos de amapolas blancas pueden existir si se tiene la capacidad para verlos.
Perturbadora la idea, poco desarrollada, de la amistad como generadora de cierta patología. ( )