Rumi (1207–1273)

Having read about how inaccurate and insensitive most English translations of Rumi are, I was glad to come across this slim selection of his work translated directly from the original Farsi and with much more attention to the Islamic cultural and religious contexts within which Rumi lived and worked.

Since I'm neither a believer nor mystically inclined, I'm not the best audience for Rumi's work—particularly with most of the very brief ones, if you're not reading them with the eyes of show more faith, they seem a bit Instagram caption-y. He's also revisiting and reworking a set of themes and images, so the poems can get repetitive. But Rumi does have a handful of bangers here ("See how the fruit is trapped—/first by its seed, then by its husk./See how I was trapped—first by circumspection, then by calculation. / Like a fig split open,/my seeds are bare. /Our first meal on earth begins with blood and ends with milk."), and they made me glad I picked this up. show less

Coleman Barks is a poet in his own right, but he is perhaps better known as the self-styled 'translator' who makes Rumi legible to the West.

This is an undeserved label.

George Quasha has a video portrait series called "Poetry Is…” and includes a “portrait” of Barks, who gives the following definition of Poet:

My feeling is that we are about a great work, that there is service to be done [...] it has to do with truth-telling about what is to be alive… And so Art is tremendously

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important and -- call it myth, storytelling, whatever, consciousness, whatever it is that plays and delights in consciousness is so important, now, because we have so many things that deaden and dilute the soul and insult the soul. Whitman says, “reject whatever insults your own soul,” and so we know what does that… And the Artist, the myth-maker is one who honors the majesty and the sweetness and the courage of the individual soul.

Good sentences, and well pronounced, but Coleman Barks is utterly devoid of any knowledge of the Persian or Dari languages. That he has become synonymous with Persianate Sufi Master and poet Rumi in the Anglosphere is a travesty. At best, he is the editor of The Essential Rumi, as his strategy is to take lines of translations belonging to Englishmen from the 18th and 19th centuries––lines from disparate poems (the remainders insult his soul, perhaps), and re-articulates them as one poem and then has the gall to say that the poem is authored by Rumi. [Essential, he says. Essential.]

Almost any quotations ascribed to Rumi in English are the product of this charlatan, and while one might argue that there is an entire spectrum between Coleman Barks as an articulator and Lawrence Venuti’s agitation for translators as creators, I confess I have very little patience for it. show less

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I've read a couple of poems by Rumi before and thought they were beautiful, so when I saw this bind-up with a new translation, I thought, "why not?" BOY WAS I WRONG.

The entire set of poems was forced into a very specific rhyming pattern, even when it made no sense to do so. The translation was neither beautiful nor faithful; it was ugly, jarring, and abrasive. By about half-way through the poems, I started looking them up to see what other show more translators had done for those poems, and had an incredibly difficult time finding any of them because this translation had changed them so much, they were no longer Rumi's poems.

At that point, I flipped to the back of the book to read the translator's appendix and see what his methodology was in translating. Come to find out, the "translator" does not speak Persian, is not Sufi, is not a poet, and has never translated anything before. Additionally, he does not know and never bothered to look up the meaning of "transliteration" (which, by the way is not the same thing as translation, yet he uses the terms interchangeably).

Never in my life have I hated a book so bad that I wanted financial compensation for the waste of time I spent reading it, but that is what I want for this abomination. show less

Quando San Francesco d’Assisi morì questo suo fratello orientale aveva diciannove anni. San Francesco aveva predicato agli uccelli; lui avrebbe predicato ai cani e alle rane di uno stagno. San Francesco aveva fondato il Terzo Ordine Francescano; lui avrebbe fondato la "Confraternita dei Dervisci ruotanti" che ancora oggi ha la sede presso la sua tomba, nella città turca di Konya.

Ebbe una vocazione tardiva. Aveva 37 anni quando la sua quieta vita di teologo fu sconvolta dall’incontro show more con Shams di Tabriz, un rozzo e vernacolare invasato di Dio, a cui si legò d’amore e che scelse per guida spirituale. Shams, l’invasato, entrò un giorno nel luogo dove insegnava e, indicando una pila di libri, gli chiese: “Che roba è?”. L’altro, l’intellettuale, rispose: ”A te che importa?”. Smams fece un cenno e i libri furono consumati dal fuoco. L’intellettuale chiese: “Che roba è?” E Shams: “A te che importa?”.

Da poco era morto Averroè e stanchi di razionalismo e di libri, gli uomini dell’Islam cercavano una “filosofia del cuore”. Su questa strada si incamminò anche l’amico di Shams, l’immenso poeta che visse e danzò nelle strade di Konya. Così parlava a Dio: “Tu hai montato questa faccenda dell’Io e del Tu per giocare con te stesso il bel gioco della Seduzione”. E così descrisse il destino degli uomini: “Noi siamo come leoni, ma leoni dipinti su una bandiera; spinti dal vento si lanciano a ogni istante: visibili i loro slanci, invisibile il vento”. Questo è Rumi.

Ho bisogno d'un amante che,
ogni qual volta si levi,
produca finimondi di fuoco
da ogni parte del mondo!
Voglio un cuore come inferno
che soffochi il fuoco dell'inferno
sconvolga duecento mari
e non rifugga dall'onde!
Un Amante che avvolga i cieli
come lini attorno alla mano
e appenda,come lampadario,
il Cero dell'Eternità,entri in
lotta come un leone,
valente come Leviathan,
non lasci nulla che se stesso,
e con se stesso anche combatta,
e, strappati con la sua luce i
settecento veli del cuore,
dal suo trono eccelso scenda
il grido di richiamo sul mondo;
e,quando,dal settimo mare si volgerà
ai monti Qàf misteriosi da
quell'oceano lontano spanda
perle in seno alla polvere!

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Se qualcuno vi domandasse come sono le huri,
mostrate il vostro volto e dite: così!

Se qualcuno vi chiede della luna,
arrampicatevi sul tetto e dite: così!

Se qualcuno cerca una fata,
lasciatelo che vedano la vostra espressione,

Se qualcuno vi chiede l'odore del muschio,
sciogliete i vostri capelli e dite: è così!

Se qualcuno vi chiede: "Come fanno le nuvole a coprire la luna?"
slegate i lacci del vostro abito, nodo per nodo e dite: così!

Se qualcuno vi chiede: "Come Gesù resuscitò il morto?"
baciatemi sulle labbra e dite: così!

Se qualcuno vi chiede: "Come sono coloro uccisi per amore?"
mandateli a me e dite: così!

Se qualcuno vi chiede quanto sono alto,
mostrategli le vostre sopracciglia e dite: così!

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L'amante perfetto

Sai tu che cosa dice il rabab,
parlando di lacrime
e di dolore bruciante?
Dice: "sono scorza rimasta
lontana dal midollo: perché
non dovrei piangere
nel tormento della separazione?"

Morite, morite

Morite, morite, di questo amore morite,
se d'amore morirete, tutti Spirito sarete!
Morite, morite, di questa morte non paventate,
da questa terra su volate e i cieli in pugno afferrate!
Morite, morite, da questa carne morite,
non è che laccio la carne, e voi ne siete legati!
Prendete, prendete la zappa per scavar la prigione!
Spezzato che avrete il muro, sarete principi, emiri!
Morite, morite davanti al sovrano bellissimo:
morti che avanti a lui sarete, sarete sultani e ministri!
Morite, morite, uscite da questa nube
usciti che ne sarete, Luna lucente sarete!
Tacete, tacete, il silenzio è sussurro di morte;
tutta la vita è in questo: siate un flauto silente. show less